Nas Paradas da Gegeu

Chapeuzinho Vermelho, sai desse corpo que não te pertence!

Primeiro foi Destruidor me apresentando ao novo hit to Carnaval da Bahia, o melô do lobo-mau. Hoje Liliu me manda um link de um artigo que compara como a notícia de Chapeuzinho Vermelho seria apresentada na mídia brasileira. Hilário. Aqui embaixo vão algumas boas, mas vale a pena ler na íntegra:

JORNAL NACIONAL
William Bonner: “Boa noite. Uma menina de 7 anos foi devorada por um lobo na noite de ontem”.

Fátima Bernardes: “… mas graças à atuação de um caçador não houve uma tragédia”.

BRASIL URGENTE
José Luis Datena: “… onde é que a gente vai parar, cadê as autoridades? Cadê as autoridades?! A menina ia para a casa da avózinha a pé e sozinha! Não tem transporte público? Não tem segurança! Onde estava o secretário de segurança e os engenheiros da CET ? E foi devorada viva… Sim! VIVA!!! Um lobo, um lobo safado, calhorda. Põe na tela ESSE ANIMAL!! Porque eu falo mesmo, não tenho medo de lobo mau. Daqui a pouco eu volto nesse caso.”

PROGRAMA DA IGREJA UNIVERSAL
Pastor: “Isso é encosto! Agora meu irmãos vamos todos juntos levantar as mãos e dizer: SAI CHAPEUZINHO VERMELHO, SAI DESSE CORPO QUE NÃO TE PERTENCE.”

CLÁUDIA
“Como chegar na casa da vovozinha sem se deixar enganar pelos lobos no caminho.”

NOVA
“Dez maneiras de levar um lobo à loucura na cama.”

O ESTADO DE S.PAULO
“Lobo que devorou Chapeuzinho seria afiliado ao PT.”

Como um estandarte hasteado em glória à amizade

Liliu me emprestou um livro chamado "The Diving-Bell and The Butterfly", uma auto-biografia escrita por Jean-Dominique Bauby, um homem de 43 anos preso em seu próprio corpo após um derrame. Sua mente está intacta, mas o corpo paralizado. A única janela de comunicação com o mundo é seu olho esquerdo, que pisca para indicar algo. Dessa forma ele dita para um escrivão esse livro curto e tão tocante.

O que mais me emocionou do livro todo é a passagem sobre cartas de amigos. Em Paris, onde ele morava, corre o boato que ele está em estado vegetativo. Através de cartas aos amigos ele consegue provar que continua homo sapiens e não um vegetal. Aos fofoqueiros ele se refere como abutres.

I receive remarkable letters. They are opened for me, unfolded and spread out before my eyes, in a daily ritual that gives arrival to the post the character of a hushed and holy ceremony. I carefully read each letter myself. Some of them are serious in tone, discussing the meaning of life, invoking the supremacy of the soul, the mystery of every existence. And by a curious reversal, the people who focus most closely on these fundamental questions tend to be people I had known only superficially. Their small talk had masked hidden depths. Had I been blind and deaf, or does it take the glare of disaster to show a person's true nature?

Other letters simply relate the small events that punctuate the passage of time: roses picked at dusk, the laziness of a rainy Sunday, a child crying himself to sleep. Capturing the moment, these small slices of life, these small gusts of happiness, move me more deeply than all the rest. A couple of lines or eight pages, a Middle Eastern stamp or a suburban postmark... I hoard all these letters like treasure. One day I hope to fasten them end to end in a half-mile streamer, to float in the wind like a banner raised to the glory of friendship.

It will keep the vultures at bay.

Nunca li coisa mais linda e mais verdadeira. Amigos do peito, como eu tenho, são realmente o melhor remédio contra os abutres. E como não dá pra amarrar todo email, vídeo, e comentário de blog num estandarte hasteado em glória à amizade, eu guardo todos no meu coração.

A fórmula da coca-cola

Johnny Boy: Tia, tá bebendo o quê?

Eu: Coca-cola.

Johnny Boy: (cara de nojo) Isso aí é suco de uva com adoçante, desodorante e cabelo de sovaco, misturado com água com gás.

Parabéns, minha irmã. Duvido que esse menino jamais te dê trabalho por conta de refrigerante.

Glória a ti neste dia de glória

 
Mesmo sendo Soteropolitana, só participei da parte profana da Lavagem do Bonfim e, ainda assim, durante poucos anos. Chegava de tarde, não saía do MAM e ficava vendo os trios passarem tomando uma com os amigos.

Esse ano Eda me convenceu a ver o cortejo. Acordei 6:30 da manhã, me vesti de branco e partí para a cidade baixa para, enfim, ver a parte sagrada do evento. Desci o Elevador Lacerda, ouvi os cânticos católicos em frente à Conceição da Praia, e fiquei no aguardo do cortejo das baianas.

Esperei. O sol de 8 da matina cozinhando o meu juízo. Esperei mais um pouco. Na minha cabeça tinha aquela imagem de um monte de baiana junta, tipo ala de escola de samba.

Qual não foi a minha frustração ao ver que o cortejo era constituído de candidatos. Passaram duas dúzias de baianas, duas dúzias de filhos de Gandhi, seguidos de umas 500 pessoas contratadas por partidos pra ficar babando ovo de prefeito, ex-prefeito, governador, candidato a isso e aquilo.

Como diz o povo, quem tem fé vai à pé*. E aparentemente quem quer se eleger, também.

* Considerando que só fui da Conceição da Praia até o Mercado Modelo, isso me caracteriza como atéia.

Tem emprego até em casa lotérica!

Café da manhã de hoje:

Johnny Boy: Tia Geu, quando você morava aqui você trabalhava?

Eu: Trabalhava sim, por quê?

Johnny Boy: Você não gostava do emprego não?

Eu: Gostava sim, por quê?

Johnny Boy: Por que agora tem um monte de emprego em Salvador. Tem emprego até em casa lotérica, sabia?

Eu: E você quer que eu trabalhe numa casa lotérica, é?

Johnny Boy: Eu queria que você voltasse pra cá, tia.

Must. Not. Cry.